Hace poco tiempo llegó a mis manos, no sé si por error, una película española de principios de los años noventa. Se trataba de "Alas de mariposa", una película muestra de que el cine español puede, en ocasiones, aportar cosas que nunca podría el cine americano o europeo. Es, en definitiva, una pincelada que da un ligero relieve al monótono lienzo de nuestro cine, abrumado por sus consabidos temas. El director Bajo Ulloa aprovecha los recursos de que dispone y los organiza en una estructura simple, pero con un fondo muy complejo. Una película sencilla que, sin delirios de grandeza ni ambiciones, conmueve por su sinceridad y nos sumerge con su humilde historia.
Diríamos que va acerca de la relación de madre e hija, traumatizadas por un drama del pasado. Pero es más que eso: Es el sufrimiento de una padre humilde viendo impotente cómo su familia hace ya tiempo que se deshizo, son los celos de una niña ignorada a causa de su hermano pequeño, es la historia de una familia aún arraigada a una tradición ancestral... Te hace llorar, aunque sin sensiblerías facilonas. Es muy dura y amarga; pero también dulce. No es que Alas de Mariposa sea la película perfecta por excelencia, pero es una película de sensaciones y tan sútil como aquello a lo que hace mención su título.
Películas como ésta hay muy pocas, e igual de difícil es encontrarlas. Son como minúsculos fragmentos de diamante enterrados en la arena de un desierto.
